De petits groupes reprennent en chœur l'hymne local que le haut-parleur diffuse, solennel : « Nouvelle-Calédonie petite île du Pacifique Toi la perle des Tropiques Petite île où j'ai connu l'Amourrrrr … » ☐ p. 19

Avant de prendre une part active à une belle page du cinéma français, Marie-France Pisier a vécu une partie de son enfance au Vietnam, où elle est née en 1944, puis en Nouvelle-Calédonie où son père travaillait auprès du Gouverneur du Territoire, participant à l'exercice d'un pouvoir encore largement empreint des usages et principes de l'époque coloniale. Dans Le bal du gouverneur, les souvenirs des six années passées à Nouméa dans l'entre soi d'un milieu imbu de ses prérogatives et de sa supériorité sont à l'arrière-plan d'une intrigue romanesque où se mêlent trouble de l'adolescence et tensions familiales.

EXTRAIT

La haie de goyaviers cache les premières bicoques du quartier indigène. Leurs parents leur ont interdit d'y pénétrer et elles échangent un regard hésitant. Le docteur continue d'avancer au milieu des cases en tôle ondulée, des odeurs fortes et des enfants piailleurs qui lui font escorte. Théa s'essouffle à le rattraper.    « Docteur, vous allez voir les canaques chez eux ? Je croyais qu'ils devaient venir en consultation à l'hôpital ?    — Quand tu t'es cassé un bras, je suis bien venu te voir sur la Colline aux Oiseaux, non ?    Il a l'air fâché, elles sont indécises, mais tant pis, c'est trop tard, elles le suivent quand même quand il se baisse pour pénétrer dans une hutte, au toit couvert de feuilles de bananiers.    A l'intérieur, il fait très sombre, plus frais aussi et des fumées piquent un peu les yeux. Après quelques instants, on distingue mieux, à cause du maigre feu qu'attise une fillette noire, extrêmement gracieuse.    Théa et Isabelle sont fascinées par sa beauté et épient chacun de ses gestes, des gestes de statuette, fine comme un Tanagra.    Son corps est enroulé, au plus près, dans une sorte de sari indien, ou plutôt javanais, et sa coiffure, surtout, accuse un port de tête de princesse hindoue. Ses cheveux, en longues mèches crépelées, sont relevés sur le sommet de sa tête, soulignant une longue nuque gracieuse. Toute une série de petits coquillages nacrés ornent cet édifice. C'est magnifique ! Elle leur offre à boire d'un geste, et elles n'osent pas refuser. Ce n'est pas du lait de coco, c'est chaud, ça fume. Elle porte aussi, autour du cou, un long collier d''hibiscus et de tiarés entremêlés, qui sent très bon. Elles boivent du bout des lèvres, craintivement. Sans la quitter des yeux.    Le docteur, lui, est toujours penché sur une natte, à même le sol, où gît un nourrisson aux grands yeux effrayés. Près de lui, sa mère, sans doute, une lourde popinée, l'évente avec ses jupes. Le docteur se relève, la rassure, lui dit que l'enfant est sorti d'affaire. Sa voix est gaie.    « Tu pourras me l'amener à l'hôpital maintenant, sans crainte. »    Il revient vers les fillettes et boit d'un trait la boisson que Théa et Isabelle n'arrivent pas à avaler. Il rit, il se moque d'elles.    « Vous avez raison d'avoir peur, c'est une décoction de sorcière, de ma sorcière préférée … »    En disant cela, il caresse la joue de la jeune fille en sari qui lève sur lui ses longs cils frisés.    « Je ne suis pas une sorcière, Michel. »    Michel ! Théa et Isabelle échangent un regard stupéfait mais elles n'ont pas fini de s'étonner. La jeune noire s'avance maintenant vers le docteur, se hausse sur la pointe des pieds et tente de lui passer le collier autour du cou. Il arrête son geste.    « Tu vois bien que tu essaies de m'ensorceler, je le connais ce collier, tu ne m'auras pas. »    Ils restent un moment collés l'un contre l'autre, riant, luttant, et la mère du nourrisson semble apprécier leur fausse joute.    « Tu as vu comme elle a grandi, docteur, elle aura quatorze ans cette année …    — Notre âge ! disent les quatre yeux ronds d'Isabelle et de Théa. » ☐ pp. 92-94