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le Temps le Temps ô claie sans venaison qui m'appelle ☐ Moi, laminaire — cité p. 124

Martiniquaise et longtemps journaliste dans l'audiovisuel, Marijosé Alie a suivi l'activité littéraire et politique d'Aimé Césaire entre 1983 et 2007 — soit une multitude d'occasions d'interviews, d'entretiens et d'échanges plus ou moins formels au hasard des circonstances.

Au fil du temps la perspective se resserre inéluctablement. Trois forces voient leur terme approcher : la poésie, la politique nationale et la charge de maire de Fort-de-France. Marijosé Alie accorde une attention particulière à la cérémonie organisée en 2001 pour marquer le relai passé à Serge Letchimy, le dauphin qui vient d'être élu à la mairie ; les étapes de l'événement scandent le récit — une page se tourne, mais la ferveur populaire contient l'angoisse et l'amertume : “ ils chantent Alé di yo nou poko mo. (Allez leur dire qu'on n'est pas encore morts) ”.

Pendant un quart de siècle, Marijosé Alie s'est efforcée de provoquer la parole d'un homme convaincu que son œuvre politique, son théâtre et sa poésie pouvaient seules témoigner de ses engagements. Sans surprise émergent les principales lignes de force, une énergie qui ne faiblit jamais ; parfois d'intimes failles et des aveux moins convenus ; souvent un humour distancié.

❙   Journaliste, Marijosé Alie a fait carrière à la télévision. Responsable de la Diversité chez France Télévisions jusqu'en 2014, elle quitte alors le groupe pour se consacrer à ses deux autres passions, la musique et la littérature. Elle a publié chez HC éditions : Elle & elle, 2009 Le convoi, 2016 Une semaine et un jour, 2020

EXTRAIT

Nous sommes à la bibliothèque de l'Assemblée nationale (…) en 1983. Césaire a les sourcils froncés.        — Ma poésie est secrète comme toute poésie, et pour la comprendre, il faut se pencher dessus, il faut l'aimer, il faut la connaître, il faut en trouver les secrets, il faut en trouver les clés.        Visage fermé, cadenassé contre toute invasion inopportune. J'entends le message, lapidaire : “ Démerdez-vous, je ne vous livrerai rien, fouillez, trouvez. ” Et il continue :        — Je crois que c'est le sort de toute poésie. Je ne crois pas qu'il y ait de poésie qui ne soit pas obscure, parce que la poésie, par définition, c'est une manière de tout dire tout en ayant l'air de ne rien dire, mais tout y est.        J'insiste :        — C'est se déshabiller avec pudeur ?        Il sourit :        — Si vous voulez. Je crois qu'effectivement, la poésie c'est à la fois une œuvre de pudeur et de vérité.        Il relève le menton comme on ponctue une phrase. Son visage se ferme : il faut passer à autre chose.        — Votre pudeur et votre vérité sont parfois très violentes !        — Mais je crois que je suis très violent, je suis violent parce que je suis Péléen.        Il marque un temps, je visualise le volcan tout au nord de l'île, la montagne Pelée est une masse majestueuse qui dégringole vers la mer, placide. Elle n'apparaît menaçante que lorsqu'on se remémore qu'elle a rasé la capitale de la Caraïbe en 1902. Parfois elle gueule une colère meurtrière, le reste du temps elle semble paisiblement endormie.        — Je suis Péléen, parce que je crois qu'effectivement nous avons beaucoup souffert, nous accumulons beaucoup, nous intériorisons beaucoup, et puis bon, un beau jour tout cela explose ! Oui, c'est un peu mon tempérament et je crois que cela se retrouve très bien dans ma poésie ! ☐ pp. 105-106