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La cocaïne des tourbières : notes de voyage en Irlande, mai 1995-juillet 1999 / Hervé Jaouen. - Rennes : Éd. Ouest-France, 2000. - 250 p. ; 23 cm. - (Latitude Ouest).
ISBN 2-7373-2668-0

Ce volume fait suite au « Journal d'Irlande » et aux « Chroniques irlandaises » où Hervé Jaouen consigne le plaisir qu'il éprouve, depuis 1977, à arpenter l'île verte par tous les temps — et singulièrement sous la pluie. Les stations prolongées dans les pubs, les parties de pêche, à la truite ou au saumon, occupent une place éminente, dans ce recueil comme dans les précédents.

Les lectures sont un autre fil conducteur, et permettent non moins sûrement d'approcher l'âme des lieux. Évoquant les écrivains-nés qui ont fleuri aux îles Blasket (Eibhlis Ni Shuilleabhain, Tomás O'Crohan, Maurice O'Sullivan, Peig Sayers), Hervé Jaouen se réjouit d'une « prose poétique d'une pureté sans égale parce que jaillie d'une intuition du récit étrangère à toute ambition littéraire ». A Galway il entreprend la lecture d'Angela's ashes, de Frank McCourt ; ailleurs il relit An Irish journey, de Sean O'Faolain ou découvre l'œuvre de Patrick Kavanagh.

Spécialité irlandaise, la cocaïne des tourbières engendre une irrémédiable dépendance aux êtres et aux lieux, comme aux traces qu'ils ne cessent de déposer dans une littérature originale en perpétuelle re-création.

EXTRAIT

Au pub, à l'heure du thé, un après-midi de printemps. Si j'étais sculpteur et devais réaliser l'effigie de la jouissance d'être, je prendrais ce vieil homme pour modèle. On ne s'étonnera pas qu'il soit vêtu d'un costume noir râpé et d'une chemise blanche. Son chapeau est posé sur la table et sa canne repose contre une chaise. Ses longs cheveux blancs coiffés en arrière rebiquent sur la nuque et les oreilles, ce qui dénote un détachement certain à l'égard des conventions. Notre modèle est assis dans l'angle de la banquette sous la fenêtre, à gauche en entrant. Les reins calés, le visage baigné d'un rayon de soleil — soleil d'avril, à peine tiède —, il est à demi allongé, chevilles croisées, la main gauche sur l'estomac, l'autre tenant tour à tour une cigarette et un verre de whiskey sec, qu'il a l'intention de faire durer l'une comme l'autre. Il tire de petites bouffées, trempe ses lèvres dans le whiskey, ferme les yeux et soupire d'aise. Je voudrais être ce vieux, quand je serai vieux. ☐ p. 90