NOTE DE L'ÉDITEUR : À Kasalé, lakou perché sur les hautes berges de Rivière-Froide, les feuillages frémissent soudain de présences oubliées. Un cachiman déraciné emprisonne lentement l'âme de l'eau. Hommes, femmes et enfants sentent leurs destins saisis par des mains incontrôlables. Qui a violenté Sophonie, la nuit de la grande pluie ? De qui est l'enfant dans son ventre, si aucun homme n'a honoré son lit depuis sept mois ? La vieille Antoinette saura-t-elle contenir la réprobation et la mort jusqu'à l'accomplissement de la volonté des esprits ?

Questions troublantes qui hantent les corridors de Kasalé. Mais dans ce roman, Kettly Mars en pose d'autres plus subtiles sur l'ambivalence spirituelle d'un peuple déraciné.

LE NOUVELLISTE Supplément Livres en Folie 2003 : « Kasalé » de Kettly P. Mars mérite une place de choix parmi les romans paysans haïtiens qui s'intéressent au rituel du vodou, à son vocabulaire, à son clergé aussi bien qu'à son prestige auprès des paysans. […] Les lakous où se déroule la majeure partie de l'histoire constituent le microcosme où vit une communauté unie par des liens de parenté et régie par un patriarche gran'n.

[…]

Femme incomparable, intelligente et admirable, Ketty P. Mars est un exemple de romancière hantée par l'angoisse d'un pays en déshérence, l'étouffement et la paralysante amertume qui gisent au creux du quotidien. Pas un détail qui ne porte témoignage de la relation essentielle qui est celle de l'auteur et du monde rural. Rien de l'abstraction allégorique. Roman paysan par excellence, « Kasalé » nous donne à saisir avec fidélité une réalité observable dans ses couleurs, ses saveurs, ses mythes et ses légendes. […] « Kasalé » ? Un bel exercice de roman paysan ! Revu et corrigé ? Et modernisé ? Certainement ...

☐ Robenson Bernard et Pierre-Raymond Dumas

EXTRAIT

Jonel savait où trouver l'eau. Dans le trou immense qui béait au pied de l'arbre mort. Chaque jour, les derniers hommes vaillants du lakou tentaient leur chance. Chaque jour l'un d'entre eux se jetait dans la crevasse, boquite en main, pour aller chercher le liquide qui ramènerait la vie. Ils avaient noué bout à bout des dizaines de corde de sisal pour soutenir leur descente. Mais aucun d'entre eux n'était revenu. On les avait regardé partir, les membres poudreux, les côtes saillantes. Un grand aaaaahh accompagnait leur plongeon, et puis plus rien. Aujourd'hui c'était au jour de Jonel. L'angoisse lui tenaillait les boyaux. Une sueur froide humectait sa peau rèche. Il regardait le peuple l'entourant, le tenant enfermé dans un cercle de mort dont le cachiman était le centre. Des enfants squelettiques pendaient aux mamelles flasques de leur mères, tirant, suçant jusqu'à ne trouver que du sang. Le cercle se refermait sensiblement sur Jonel, il perdait du terrain, ses pieds se rapprochaient de la bouche du précipice noir. Il gardait sa boquite serrée contre lui, comme une bouée. Il regardait le ciel au-dessus de sa tête, le ciel tellement beau. Il emmagasinait dans sa tête toute la lumière du soleil. Plus que quelques centimètres du précipice. Des cailloux glissèrent sous son talon et roulèrent allègrement dans l'ouverture sans fond. Emporté par son poids, Jonel bascula en jetant un dernier regard à la foule indifférente. Aaaaaaaaahhhh ! ☐ p. 168