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EXTRAIT

Revenez-en à la remarque que j'ai lâchée, oh, il y a une éternité, selon laquelle cette première rencontre dont j'avais souvenir entre nous quatre, soit Polly, Marcus, Gloria et moi, était une petite sortie dans un parc quelconque ; on y était allés ensemble un après-midi d'été où il avait plu par intermittences. J'en avais alors parlé comme d'une version du Déjeuner sur l'herbe, mais le temps, je veux dire, ces derniers temps, l'ont ramené à quelque chose de moins audacieux. À la place, imaginez par exemple une scène de Vaublin, mon semblable, non, mon jumeau, pas en été cette fois mais en une autre saison, plus sombre, le parc crépusculaire avec ses masses d'arbres auburn sous de lourds amoncellements de nuages vespéraux, abricot foncé, dorés, blanc gesso et, dans une clairière, voyez le petit groupe lumineux disposé sur l'herbe, un personnage grattant paresseusement une mandoline, un autre regardant pensivement au loin, le doigt pressé sur une joue fossetée — elle avait vraiment des fossettes, la Polly, à l'époque —, et, à l'avant-plan, une beauté blonde à chignon vêtue de soie à reflets dorés tandis que quelqu'un d'autre tout près, devinez qui, cherche à grappiller un baiser. Je bannis délibérément la pluie, les moucherons, la guêpe que j'ai trouvée en train de patauger désespérément dans mon verre de vin. Ils ont tous l'air aussi convenables qu'il vous siéra, ces pique-niqueurs rassemblés là en petite bande, non ? Et pourtant, il a chez eux quelque chose d'un rien dissonant, comme si cette mandoline ventrue avait une corde désaccordée. À propos, vous vous êtes trompé sur l'identité secrète de l'embrasseur putatif. Honnêtement, ce n'était pas moi ! pour rester sur le thème français que nous semblons favoriser aujourd'hui, du fait, je présume, de la soudaine apparition de Vaublin. ☐ pp. 283-284