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9ème édition du Prix du Livre Insulaire : Ouessant 2007

livre en compétition

 
Comme Anthony Phelps Simon Nodier est écrivain, et comme lui il a du fuir Haïti en proie à la dictature. Le roman s'ouvre quand, après vingt-cinq ans d'exil en Amérique du nord puis au Mexique, Simon se décide à passer quelques mois sur sa terre natale.

Tribulations et déceptions attendent celui qui tente de reconquérir un pays perdu ; elles forment la trame première du récit à laquelle fait écho la fiction — bribes de roman dans le roman — qu'élabore Simon comme pour élucider ou, au contraire, esquiver les ombres qui se lèvent au fil de sa remontée du temps : « quel serait l'intérêt d'un roman qui, tout en racontant une histoire d'amour inachevée, dirait, sur fond de déchéance de ses élites, la décrépitude d'un pays ? »

Anthony Phelps orchestre, sous le signe de l'inachèvement, une histoire d'amour grave et dure — amour d'une terre, amour d'une femme. Dans sa brièveté, la chute laisse une place à l'espoir.

EXTRAIT

Il tira une cigarette du paquet posé sur le tableau de bord, l'alluma à son briquet. Secouant la tête, il regarda Simon tassé contre la portière et se remit à rire. — Tu es ici depuis combien de temps ? — Bientôt trois mois, pourquoi ? — Je sais que tu n'es pas resté enfermé chez Tante Alice. Tu as fait des balades à Kenscoff, au Cap et ailleurs. Il ne s'agissait que de très courts séjours, mais dis-moi, à Port-au-Prince ou à Pétionville où tu vis, combien de fois les gens t'ont-ils pris pour un touriste ? Je veux dire, les gens de la rue, les marchandes ou certaines vendeuses dans les boutiques. — Bof ! ça m'est arrivé souvent. Mais plus maintenant. — Pourtant, au bord de la rivière, cela t'a blessé qu'une paysanne te perçoive comme un étranger. Tu pensais retrouver ton pays, et tu te rends compte que les gens, les petites gens, ceux qui représentent la très grande majorité, ne te connaissent pas, ne te reconnaissent pas. Pire, ils te prennent de prime abord pour l'étranger que tu es devenu. Plus personne ne te connaît. Tu dis ton nom, qui est celui d'une famille ancienne d'ici, je veux dire de la capitale et de Pétionville, mais seuls quelques intellectuels, une centaine de lecteurs de la bourgeoisie, savent qui tu es. Le petit peuple de la capitale, de la campagne n'a aucune idée de ton parcours littéraire, de tes publications, de ce que tu représentes. Moi, cela m'a pris dix ans pour me réinsérer, pour que les gens m'acceptent sans faire de référence à New York, Montréal ou Tombouctou. ☐ pp. 98-99