parutions 2006

9ème édition du Prix du Livre Insulaire : Ouessant 2007

livre sélectionné

Hymne à la vie à la lisière des champs de ruines … ☐ Ménaché, Europe, n° 936, avril 2007

NOTE DE L'ÉDITEUR : Pour le poète espagnol Eduardo Jordá il est possible d'écrire de la poésie en s'inspirant de n'importe quel sujet de l'inépuisable expérience humaine. Aux thèmes éternels de la poésie universelle — l'amour, le passage implacable du temps, les cycles de la Nature, la menace de la mort. Eduardo Jordá ajoute ses variations personnelles sur le mystère de la vie, où se côtoient l'horreur et la beauté, comme sur cette pièce de monnaie méditerranéenne qui porte sur l'avers un taureau furieux, et sur le revers l'effigie d'un dieu souriant — Comment pouvais-je imaginer que cette monnaie / d'une cité méditerranéenne inconnue / allait un jour m'expliquer qui je suis ? (p. 63)

Dans la présente anthologie Eduardo Jordá nous donne à entendre les mots qu'Ophélie n'a jamais osé dire à Hamlet avant de se jeter dans la rivière ; les miracles quotidiens qui se produisent, le plus souvent à notre insu ; un haïku sur une nuit de juin ; l'évocation d'une rue commerçante laide et populeuse ; la recréation des derniers jours de Montaigne dans sa tour de Saint-Michel ; une nuit d'insomnie à San Pedro de Atacama ; un singe qui hurle et qui symbolise le désespoir après une rupture amoureuse …

La poésie d'Eduardo Jordá est essentiellement une réflexion constante sur les dualités insolubles de la vie : angoisse et émerveillement, cruauté et beauté, désespoir et joie.

Les poèmes réunis dans cette anthologie sont extraits des recueils suivants :

EXTRAIT

DE RETOUR ICI Et soudain une odeur de goudron et de fenouil parvient jusqu'ici, tout près de la mer, jusqu'à la maison dont personne ne se souvient qu'elle a été à nous. La brise souffle en ce début d'été et un pêcheur, tout seul, chante sur le quai et fume la dernière cigarette. L'eau heurte l'embarcadère, tout aussi honteuse qu'un adolescent quand il caresse enfin une veuve dans la dernière maison d'un village. Les lumières tremblotantes des barques qui pêchent le calamar, vont et viennent. Une fillette s'allonge sur le gazon et compte les étoiles. Un hibou vole. Dans la rue, sous un lampadaire, deux femmes bavardent, dans ce catalan si sonore que parlaient mes grands-parents. Un gecko se cache dans le mur. Il n'y a plus de moustiques. Nous ne savons pas pourquoi, mais nous sommes à nouveau sur la terrasse. Nous y retrouvons la grande table de pin, les deux chaises, le hamac, le baquet qui nous lavait du sel de la mer. C'est l'heure du souper. Peu à peu, nous mettons la table. Du vin blanc. Des olives noires. Du fromage. Des tomates à l'origan. Une boîte d'anchois. De l'huile et du pain. Miguel s'est déjà endormi. Comme il fait frais ce soir ! Le pêcheur regarde l'eau. La fillette est toujours là, comptant les étoiles. La brise agite un rideau en perles de verre. Les deux femmes se sont tues. Nous sommes ici à nouveau. Comment est-ce possible alors que nous étions morts depuis longtemps ? Comment sommes-nous arrivés au Paradis ? ☐ pp. 73 et 75