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EXTRAIT

Les passagers n'avaient jamais été à pareille fête. Ils venaient de vivre une agréable journée dans un endroit qui porte avec la plus grande élégance le beau nom de Port-au-Prince. On ne savait trop pourquoi, mais de tous les panoramas admirés durant ce trajet, jalonné de découvertes, celui de Port-au-Prince avait exercé sur Mompela un attrait spécial. Il y sentait une âme qui s'attachait à la sienne pour déclencher un rêve. Une sublime évocation faisait apparaître, en un tour de passe-passe abracadabrant, l'image d'un pays d'origine.    Le souvenir du Congo surgissait. Était-ce à cause de la poésie qui enrobait les quartiers ? Était-ce en raison du nom de la cité qui faisait penser à un séjour royal ? Port-au-Prince, ce mot-valise semblait cacher dans ses compartiments une sorte de trésor à la mesure des princes. Le côté royal associé au port, le parfum princier qui se dégageait de cette capitale antillaise, correspondait de quelque manière à l'ancienne façon d'être du bonhomme quand il était très jeune, grand nègre de son village natal, à l'époque qui précédait le déluge et dont il ne se souvenait presque pas. Eh oui, ce temps où il allait à l'école accompagné de sa petite amie disparue, cette époque où il portait en terre d'Afrique l'élégant boubou bleu recouvrant ses culottes. À la vérité, plus que tout autre chose, c'était une similitude de culture qui se profilait entre lui et le tout Port-au-Prince, la toute Haïti même. L'endroit sentait l'Afrique. Il y avait la proximité des sentiers, la campagne toute proche qui entourait un urbanisme précaire, sans une totale rupture entre les deux. Il y avait les quartiers trop chics de Port-au-Prince où l'on se promenait en tenue de ville, où l'on faisait le lèche-vitrine pour acheter étranger. Il y avait la senteur immédiate des arbres dans toute leur fraîcheur, leur vibrant rapport avec les citadins. Il y avait les plantes ornementales amies de l'homme, la somptueuse déclinaison de leurs couleurs depuis les bouquets rouges et blancs des bougainvilliers jusqu'à la teinte orangée des tulipiers en fleurs. Port-au-Prince est bâti dans un jardin persiste-t-on à dire. On reniflait l'odeur enivrante de la canne à sucre qui se transportait tout près, qui se transformait en un parfum  de rhum. Il y avait l'odeur des bêtes qui avaient du mal à se distancer des hommes. L'endroit sentait l'Afrique sauf les bêtes sauvages. L'endroit sentait aussi la France et ce n'était pas sorcier. Le hic, c'est qu'il exsudait étonnamment un relent de la Grèce antique. Mompela venait de quitter la rue du Palais National, et de là, tournant à gauche, il traversa le Champ de Mars, croisa la rue des Miracles pour grimper sur une petite colline. Surprise, il entendit la voix d'une poignée d'élèves qui conjuguaient à haute voix un verbe grec au présent de l'indicatif. Il rencontrait des gens à l'allure typiquement africaine et dont le nom résonnait comme une chansonnette du Péloponnèse. ☐ pp. 155-157