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EXTRAIT

J'avais parlé à Jad de Cuba huit ans plus tôt, à Hong-Kong. Ou plutôt, je n'avais pas eu besoin de lui en parler : Marilyn, qui était encore ma femme, aussi cubaine que française et aussi française que cubaine, s'était chargée de vendre l'île par sa seule présence. Marilyn était toujours heureuse à Hong-Kong. Même si tout était différent, tout lui rappelait son île : la mer, les bruits, les odeurs, l'énergie, la chaleur, la prodigieuse restauration, le perpétuel et industrieux bricolage des Cantonais, leur humour et leur côté bon vivant. Hong-Kong était pour Marilyn une Cuba qui aurait réussi, une Cuba efficace et sans Fidel Castro. Elle lui rappelait accessoirement les épiciers chinois, généralement cantonais, qui n'avaient commencé à quitter l'île qu'à partir de la fin des années soixante, quand Castro, devenu un bavard omnipotent tout enivré de son génie rhétorique, s'était pris pour le destin économique et social de tous et de chacun. Le rire pétaradant de Marilyn, ses fureurs soudaines, sa gourmandise et curiosité, sa spontanéité violente et orgueilleuse, tout en elle pouvait respirer dans les rues de Hong-Kong et, en retour, donner à ceux qu'elle y croisait  l'envie de connaître l'île où certains de leurs ancêtres avaient été attirés ou déportés par les esclavagistes espagnols. On pouvait dire que Marilyn était une promesse qui ne mentait pas : les gens vivrait ce qu'elle leur annonçait malgré elle, par sa simple présence, et sans jamais faire la moindre publicité. Elle pouvait aussi (était-ce contradictoire ?) les effrayer — mais Jad n'avait pas été effrayée. Leur entente avait été immédiate, alors même que tout aurait dû les rendre indifférentes, voire hostiles, l'une à l'autre. Il faut parfois aller au bout du monde pour avoir de ces surprises sans explication. ☐ pp. 80-81