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EXTRAIT

J'arrive à un croisement. Quelques jeunes attendent, assis sur des chaises de plastique. L'un d'eux a sorti un ukulélé. Le magasin où je me rends, cinquante mètres après, est planté au milieu d'un jardin blanc aux subtiles nuances de jasmin, de tiaré et de frangipanier. Tat'tout. Le tatoueur officiel d'Hiva Oa, la seule boutique ouverte aux touristes qui, pour repartir avec un joli souvenir des Marquises gravé sur leur peau, devront se passer de baignade pendant une semaine. J'entre. Il n'y a pas foule de volontaires aujourd'hui. Je suis seule dans une petite pièce carrée, mélange de cabinet de dentiste et de salon de psy. Du moins je l'imagine ainsi. D'un côté le médical, un lit haut, les dermographes en acier, les seringues, les compresses, les bocaux d'encre colorée et ceux qui sentent l'alcool à désinfecter … De l'autre le subliminal, les motifs marquisiens noirs peints partout sur les murs blancs, les soleils, tortues, lézards, araignées, cornes de buffle, pointes de lance et toutes sortes de symboles ésotériques. Je cherche vainement les fameux Enatas, quand la porte du fond de la boutique s'ouvre. — Kahoa. Je reste bouche bée. — Vous désirez ? Je m'attendais à découvrir un tatoueur marquisien aux allures de kiné, copie conforme des colosses de cent vingt kilos qui conduisent leur 4x4 Toyota, aux bras comme des troncs de banian. Je me retrouve face à un homme souriant d'un mètre quatre-vingts, élancé comme un pur-sang et les muscles fins comme des lianes. Blouse blanche. Sourire à la docteur House. Yeux de chat. Tatouage discret et élégant sous son crâne rasé et luisant. Un canon ! Le genre mélanésien croisé avec ce qui se fait de mieux sur chaque île du Pacifique : coolitude hawaïenne, élégance australienne, aura île-de-pâquienne et virilité marquisienne. ☐ pp. 157-158