Nous avions tout ce que le cœur peut désirer. Nous avions des femmes à foison, nous avions à boire, nous avions des tempêtes qui tourbillonnaient à une vitesse de quatre-vingt nœuds. Nous n'avions besoin de rien : merci, passez votre chemin … ☐ Incipit, p. 7
PIERRE MAC ORLAN	Des hommes comme André Savignon et Kellermann l'Allemand qui vécurent sur l'île l'ornèrent de deux monuments impérissables : La Mer, chef-d'œuvre de Kellermann et les Filles de la pluie, ce livre si mélancolique dont il ne faut pas parler dans l'île. ☐ « Brest », p. 56
JACQUES BUREL	Méheut [...] m'avait conseillé de prendre des notes pour illustrer La Mer de Kellermann. Lui-même avait déjà illustré Filles de la Pluie et le bouquin, hélas, demeura toujours trop cher pour ma bourse. Mais lorsque Cécile Masson, patronne de L'Océan m'eut fait cadeau du livre contre une gouache, je me trouvai dans une situation morale difficile. J'avais avalé La Mer — si j'ose dire — d'une seule traite. Le livre fourmillait d'images, de bruits, d'odeurs et rien n'y était dit qui ne fût de toute évidence éprouvé sur place. La magie du verbe y joue pleinement et chacun recrée images, sons et parfums pour lui-même. Vous ouvrez à n'importe quelle page et vous êtes à Ouessant, le vent vous empoigne, la mer tonne à Pern et vous oubliez tout le reste. Le temps a disparu ! Illustrer un tel bouquin était un sacrilège. Nul n'avait, me dis-je, le droit de déposer des images au pied de ses paragraphes, d'imposer sa vision aux autres, d'appauvrir l'œuvre et de la déflorer. ☐ « Ouessant, vie et tradition d'une île bretonne », p. 16

EXTRAIT

Puis vinrent les grandes tempêtes, et tout changea. Ce fut la faute des grandes tempêtes …    Un matin je m'éveillai avec un sentiment de détresse. J'avais peine à respirer. Je sortis pour voir si par hasard le ciel n'était pas descendu à hauteur d'homme et si ce n'était pas lui qui pesait sur l'île. Tout était calme. Les herbes, la mer, l'air. Sur la mer traînait le long nuage de fumée d'un vapeur qui était déjà disparu, et ce nuage de fumée aussi restait immobile. Un ciel gris, sénile, laissait tomber son regard sur la terre. Où était passée la vie ?    Une heure plus tard tout changea. Les mouettes furent les premières à pressentir la fête. Elles décrivaient de vastes cercles rapides, le ventre à fleur d'eau, et criaient sauvagement. A l'horizon s'éleva un banc de nuages ternes, plombés, mais très vite, comme s'il sortait d'une trappe, et à mesure qu'il croissait, il devenait de plus en plus sombre, presque noir. Des haillons blanchâtres de nuages verticaux volaient devant lui. La mer devint sinistre et se fronça comme le front d'une bête sauvage qui perd patience. Les ailes des mouettes rapides voletaient, d'un blanc de craie, devant le nuage sombre. Les hirondelles de mer faisaient des lignes zigzagantes autour des rochers, roucoulant et tintinabulant. Sur un récif un héron cendré regardait le large et de temps à autre il battait des ailes.    Mon cœur battait à grands coups.    Soudain un coup de vent passa sur nous en sifflant et l'île fut enveloppée d'un énorme nuage de poussière, comme si elle s'évaporait en fumée. Les herbes se couchèrent à plat sur le sol, des grains de pierre vrombissaient en l'air. C'était Elle …    Quel était ce chant, de par tous les dieux ? C'était la chanson du chaos, alors qu'il n'y avait encore rien que l'eau noire et la pierre nue. C'était le chant de bataille des Géants primitifs qui luttaient pour la possession de la terre et de la mer, et qui s'entr'écrasaient …    La mer grondait sourdement, les récifs cornaient, et le vacarme se fondait en un mugissement caverneux et bourdonnant qui ébranlait tout. L'air tourbillonnait, l'atmosphère frémissait ; l'air ronflait comme un gigantesque ventilateur, vous arrachait la chair des os, tiraillait les paupières et les lèvres, vous retournait les oreilles et vous pliait le nez selon son bon plaisir. ☐ pp. 81-82