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EXTRAIT

Nous avons planté la tente près d'un lac, presque en bordure de route. Tyrone avait emporté du pain brun, des saucisses et du chou cuit. Nous nous sommes couchés tôt. Il avait avec lui un flacon de poteen, un alcool blanc de paysan, brûlant, écœurant, des épluchures de pomme de terre torturées en alambic. Nous l'avons bu à deux. Tyrone parlait. Il portait le flacon à ses lèvres, secouait la tête, grimaçait les yeux fermés et puis parlait encore. Il m'a dit qu'il en voulait aux Britanniques, qu'il avait pour leur guerre une colère infinie.    — Mais ne te trompe pas, m'a dit Tyrone Meehan. Je ne les déteste pas parce qu'ils nous combattent. Ce n'est rien, nous combattre. C'est la guerre. Ils nous emprisonnent, ils torturent nos gars, ils nous tuent, mais ce n'est pas pour ça que je leur en veux.    Je buvais au goulot. Une échappée brûlante. Tyrone était couché sur le dos, mains croisées sous sa nuque, recouvert d'une couverture de laine tricotée. Il avait allumé une lampe torche qui éclairait le bleu de la tente. J'étais allongé sur le côté. Je le regardais. Il parlait bas.    — J'en veux à ces salauds pour ce qu'ils ont fait de nous. Je leur en veux parce qu'ils nous ont obligés à tricher, à mentir et à tuer. Je déteste l'homme qu'il ont fait de moi, a encore dit Tyrone Meehan.    J'ai dormi à sa droite, habillé, un peu ivre, le visage écrasé contre la toile. Au matin, la pluie m'a réveillé. Son crépitement glacé. Tyrone n'était pas là. J'avais le front lesté, les lèvres en pierre. J'ai ouvert la tente. Il était debout, de dos, face au lac noir. La brume se déchirait vers l'ouest et le ciel hésitait.    — Salut, fils, a dit Tyrone. ☐ pp. 147-148