| EXTRAIT |
Des deux côtés de la
piste, la jungle nous cerne. Sa sombre masse invulnérable
nous menace de ses rameaux velus, nous cherche de ses branches
qui ont l'air de reptiles, nous agrippe de ses lianes qui ont
l'air de pieuvres.
Par ses ronces griffantes, par
ses géantes épines, par le glaive de ses cactus
monstrueux, elle nous attaque, silencieuse. Ses racines, débordant
la piste, sillonnent le sol qu'elles creusent ou qu'elles crèvent,
et grouillantes, s'enchevêtrent sous nos roues. Tandis
que là-haut la verte armée aux bras tordus, par-dessus
la piste qu'elle ignore, reforme ses faisceaux en plein ciel.
Nous roulons sous ces nefs obscures.
— À la prochaine éclaircie, nous baisse la
capote dit Hollicott, qui fouetté par un rhododendron,
vient de remuer.
— Nous étoufferons davantage.
— C'est la soleil qui nous étouffe.
— Où ça, « la soleil » ?
fais-je, excédé. Je lui montre un dôme vert
à vingt mètres au-dessus de nos têtes :
nous roulons sous une coupole.
— Enlevez votre casque, conseille Hollicott gouailleur.
Vous verras.
J'enlève mon casque. Aussitôt une brûlure
atroce. Je le remets, épouvanté ! Hollicott
se tord :
— Vous es pas encore habitué, du Croussett. Et ça,
c'est rien. C'est dans la jungle que vous la sentiras passer !
— La jungle ? Mais nous y sommes !
— No. Pas la vraie. La vraie, c'est après Kandy,
quand vous redescend vers le centre.
— Et c'est plus fantastique qu'ici ?
— Énormément ! Et il est aussi énormément
plus chaud.
Je l'écoute accablé, mais ravi. C'est tellement
ce que j'avais souhaité !
Hollicott se résume :
— Vous comprendre, du Croussett : ici, vous trempe
dans le bain-marie, mais là-bas, vous mijote dans la marmite.
Il réfléchit et reprend :
— Les touristes qui craignent la congestion cérébrale
emportent du glace pilé dans un sac de caoutchouc. Mais
en cette saison, il fond.
— Elle fond, dis-je machinalement. Glace est du féminin.
— Oui, répond Hollicott. Mais je parle pas de la
glace, je parle du caoutchouc.
Il regarde quelque chose au loin, échange deux mots avec
son chauffeur, puis m'apprend :
— Nous arrive bientôt au village. Vous vois pas ?
— Non.
— Vous vois pas là-bas, comment vous dites …
une calvitie ?
— Une éclaircie. Si. Eh bien ?
— Eh bien, c'est ça. Les calvities sont si rares
dans cette damnée forêt que le village en profite
tout de suite pour pousser dessus.
☐ Les antichambres de la jungle
|
