parutions 2016

EXTRAIT

Mes îles : Molène, dans la mer d'Iroise. Les lapins y règnent, non seulement sur la lande sauvage, mais jusque dans les potagers. À Molène, on se nourrit de homards, comme ailleurs de pommes de terre. Sur les récifs voisins, des phoques s'ensoleillent. Au Cap-Vert : Sana, terre désolée. Le village multicolore, paisible, accueillant. Les enfants, propres et joyeux, s'égaillent à la sortie de l'école, en bel uniforme. À bonne distance sécuritaire, un hôtel bourré de touristes qui n'en sortent guère, exhibitionnistes cramoisis, bedonnants, à panamas et bermudas, fumant cigares, buvant whisky, sous le regard neutre de serveurs et de maîtres d'hôte en impeccable tenue. La prochaine fois, loger chez l'indigène. Nantucket, qui survit à la puanteur des baleines et cachalots, aux naufrages, à la tragédie de l'Essex (Le Péquod d'Herman Melville), n'est plus qu'un musée. On peut y rêver pourtant quand les touristes dorment. J'y suis venu de New Bedford, dans le froid de décembre, après avoir marchandé mon passage avec deux marins, dans le Spouter Inn où dînait quelque Ishmaël. La Corse, un des plus beaux paysages du monde, pour sa clarté, ses opaques forêts que survolent les derniers gypaètes, ses lumineuses rades, avec son peuple plusieurs fois millénaires. Issu de la mer, accroché à ses falaises, enfoui dans ses secrètes montagnes, il n'en finit pas de célébrer les mystères de ses drames, avec sa belle et orgueilleuse volonté d'être le maître de son île. ☐ pp. 101-102