NOTE DE L'ÉDITEUR : Déjà, la chaleur est accablante — 10 heures 30 pourtant, seulement — puisque le bateau déverse sa cargaison quotidienne de touristes. Enfin ... l'île bleue !

Le Fur et Le Gwen, inspecteurs brestois dépêchés sur les lieux d'un horrible crime perpétré par un psychopathe, sont attendus par la maréchaussée locale. Ils foncent vers l'hôtel Bellevue — le noeud du drame ? Il faut surtout être discret !

Ce qui devait être un aller-retour de routine va devenir une angoissante chasse à l'homme à travers la lande roussie par le flamboiement de l'été.

Avec ce roman policier qui allie suspense et vérité documentaire, enfoncez-vous dans les chemins de l'île mais gardez l'œil !

EXTRAIT

En voulant atteindre la mere, Quentin et Elibouban furent d'abord arrêtés par une gigantesque levée de galets. Quand ils l'eurent gravie, ils la virent enfin de près, glauque et méfiante, ayant emprisonné dans son ventre mouvant quelques rochers orgueilleux surveillés par les ressacs et l'écume. Pourtant, il n'y avait pas de vent. Les jours d'hiver et de tempête, quand la lutte était trop inégale, la mer rejetait très loin sur la rive les cailloux morts. Et ils restaient là, plus haut, jonchant par milliers le cimetière de la lande qui, pour une fois, ici, se faisait douce, n'arborait pas comme sur le reste de l'île le violet belliqueux de ses bruyères ni la victoire de ses ajoncs, mais qui, consolatrice et désolée, pansait la terre d'humbles silènes blancs et d'une multitude d'arménias au rose tendre. C'était là la fin de l'Occident. ☐ pp. 139-140